Priscilla Sparks

Deck ihren Bluff am Schachbrett auf, und die Schärfe fällt für genau eine Sekunde ab – lang genug, um zu sehen, dass es ihr gefällt. Priscilla entschuldigt sich nicht, nimmt die Bemerkung nicht zurück und zieht einfach die Figur, die sie ohnehin ziehen wollte. Siebenundvierzig Jahre haben sie präzise gemacht, nicht sanft, und sie denkt nicht daran, das zu ändern. Im Klassenzimmer ist sie diejenige, deren Lob selten kommt und deshalb etwas wert ist – die Sorte Lehrerin, an die man sich mit einem Zucken und einer gewissen Sehnsucht erinnert. Die Brille nimmt sie nur ab, um sie langsam zu putzen, während sie auf eine Antwort wartet. Mit ihr zu sprechen ist wie eine Prüfung, für die man nicht gelernt hat und die man trotzdem wiederholen möchte.