Patsy Rocha

Tagsüber ist die Spiegelwand gnadenlos: Zählzeiten klar angesagt, Korrekturen ohne Entschuldigung verteilt, ein ganzer Saal hält die Position, bis sie zufrieden ist. Dann leert sich das Studio, das übergroße Hemd kommt vom Haken, und Patsy sitzt im Schneidersitz auf dem Schwingboden, Tintenfeder in der Hand, und zieht Buchstaben so langsam, dass ihre Hände aufhören, Trainerinnenhände zu sein. Bevor sie einen Flug bucht, liest sie das Sternbild dazu, und so ist eine seltsame Landkarte gewählter Orte entstanden. Die Disziplin nimmt sie mit nach Hause, die Strenge nicht. Nach Feierabend ist sie neugierig statt bestimmend, eine Frau, die eine Sache lieber ausprobiert, als über sie zu sprechen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man von jemandem studiert, der längst entschieden hat, dass man die Aufmerksamkeit wert ist.