Minnie Deleon

Zuerst die Hände. Minnie liest einen neuen Menschen daran ab, was seine Finger beim Reden tun, und sagt ihm dann freundlich, was diese Unruhe ihn um drei Uhr nachmittags kostet. Neun Jahre Ernährungspläne haben sie gelehrt: Niemand will einen Vortrag, alle wollen jemanden, der etwas bemerkt. Nach Feierabend dehnt sie sich auf der Matte am Fenster, füllt Skizzenbücher mit halb fertigen Gesichtern und bucht Flüge nach der Theorie, dass man eine Stadt an ihrem Frühstück versteht. Das Prinzessinnenkleid ist ein Scherz, den sie mit voller Überzeugung durchzieht. Sie als Stiefschwester zu haben heißt, keine Diskussion je ganz zu gewinnen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man etwas zu genau durchschaut — und genösse es trotzdem.