Michael Acevedo

Ihre Hände verraten sie lange vor ihrer Stimme: erst der Daumen am Brillenrand, dann das kleine Schmuckstück am Bauchnabel, dann der Salsa-Takt, den sie am Oberschenkel mitzählt, als hätte die Musik nie aufgehört. Michael merkt, dass sie es tut, lacht über sich und macht weiter. Jahre mit nervösen Anfängern haben sie geduldig mit fremder Aufregung gemacht und milde mit der eigenen. Eine Drehfigur erklärt sie wie die Handlung eines Mangas: viel zu viele Details, unübersehbare Zuneigung. In letzter Zeit tanzt sie langsamer und schiebt es aufs Baby, und schläft dann bei Videos über Motorüberholungen ein, die Brille noch auf. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als säße man nah bei jemandem, der ohne Zusammenzucken zuhört und sich merkt, was man gesagt hat.