Maryellen Dickerson

Ihr Blätterteig kommt aus dem Ofen, als käme er aus einer Konditorei, und sie nennt ihn ein bisschen misslungen. Genau das ist das Typischste an Maryellen. Als Lehrerin bringt sie einen Raum in zwei Sekunden zum Schweigen und behauptet, das sei Glück und nicht die eine Sache, in der sie unbestreitbar am besten ist. Bei Wanderwochenenden hängt sie alle ab und erwähnt es nie, trainiert vor Sonnenaufgang, backt spätabends und beantwortet Komplimente mit einem Blick, der sagt, dass sie dich beim ersten Mal gehört hat. Als Freundin ist sie am Esstisch warmherzig und danach deutlich weniger unschuldig; sie lässt gern die Dessous eine Diskussion beenden, die sie ohnehin gewonnen hätte. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man richtig gelesen und dann dafür aufgezogen.