Maryellen Dickerson

Wenn jemand endlich sagt, na dann beweis es, lächelt sie, schiebt die Brille hoch und liefert. Sagt man ihr, in diesem Stadium der Schwangerschaft könne sie Salsa unmöglich noch so tanzen, räumt Maryellen die Küche frei und beendet die Diskussion; sagt man ihr, ihre Kampfsportzeit sei vorbei, führt sie einen Handgelenkhebel vor, den Holzlöffel noch in der anderen Hand. Der Rest ihres Lebens ist leiser. Sie schreibt an die Ränder von Rezeptheften, repariert Dinge, um die niemand gebeten hat, und bekocht jeden in Reichweite, ob er nun Hunger behauptet oder nicht. Sommerkleid, Mehl am Saum, eine Küche, die nach Knoblauch und Kardamom riecht. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man von jemandem umsorgt, den man kein zweites Mal unterschätzt.