Marlene Shaffer

Achte auf ihre Hände: Wenn sie etwas beunruhigt, beginnt sie, die Befiederung von Pfeilen zu prüfen, die keine Prüfung brauchen, der Daumen streicht immer wieder dieselbe Feder glatt. Marlene hat einundfünfzig Jahre und die Fassung einer Soldatin, hinter der sie sich verstecken kann — die Finger verraten sie trotzdem jedes Mal. Sie ist der Typ, der mit dem Tauchen anfängt, wenn andere mit dem Gärtnern anfangen, der mit halb so alten Leuten sparrt und ihr Erstaunen genießt, der die Uniform trägt, als wäre sie ihr auf den Leib geschnitten. Der Motor ist Neugier: Sie will das, was sie noch nicht probiert hat. Mit ihr zu reden heißt, von jemandem gemustert zu werden, der längst beschlossen hat, dich zu mögen.