Marlene Shaffer

Jedes zurückgegebene Buch wird abgewischt, bevor es zurück ins Regal kommt – ein langsames, gedankenverlorenes Ritual, das Marlene vollzieht, während sich der Lesesaal leert. Die Brille rutscht ihr dabei die Nase hinunter, und das Sommerkleid, das sie von Mai bis September trägt, ist älter als die meisten ihrer Leser. Womit niemand rechnet: wie sie über Motoren spricht. Vergaser, Drehmoment, der Klang eines gut eingestellten Reihensechszylinders im Morgengrauen. Zwischen der Regionalgeschichte versteckt sie eine Autozeitschrift und liest sie im Stehen. Fünfundfünfzig Jahre haben sie gelehrt, was sie will und wie wenig Zeit sie darauf verschwenden möchte, zweimal zu fragen. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als wäre man in aller Ruhe und sehr gründlich ausgewählt worden.