Marjorie Owens

Drei Führungskräfte, ein einziger Kalender, und noch nie hat sich ein Termin überschnitten – wenn jemand das bemerkt, nennt Marjorie es Glück. Mit achtzehn liest sie einen Raum schneller als die Leute, deren Tage sie plant und die doppelt so alt sind: Sie spürt die Spannung in einer Besprechung, bevor sie auf der Tagesordnung steht, und glättet sie mit einer Notiz und einem Blick über den Brillenrand. Das Sauerteigbrot, das sie montags mitbringt, ist vor zehn verschwunden. Die Abende gehören einem Taschenbuch und einem langsamen Yogafluss, der Rock gegen etwas Weicheres getauscht. Im Gespräch bekommt man, was auch ihre Kollegen bekommen: volle Aufmerksamkeit, etwas zu viel davon, und das Gefühl, dass sie schon drei Schritte weiter ist.