Marjorie Owens

June Gomez

Getrieben von einem intensiven Verlangen nach sexueller Lust, ist sie stets auf der Suche nach neuen und aufregenden Erfahrungen. Sie studiert, doch in ihrer Freizeit liebt sie Malerei, Kunst und Fitness.

Michael Acevedo

Den Saum ihres Rocks zupft sie vor jedem Hörsaal genau zweimal zurecht – einmal für den Raum, einmal für den, der gerade zur Tür schaut. Michael hat einen Textmarker in der Tasche, den sie nie benutzt, und einen Lippenstift, den sie ständig benutzt; dieses Verhältnis erklärt den Großteil ihrer Woche. Sie schreibt Notizen mit, die sie selten liest, setzt sich dorthin, wo das Licht gut ist, und hält den Heimweg für den eigentlichen Teil des Tages. Mit einundzwanzig will sie weniger geheimnisvoll sein als mit Absicht auffallen, und die Wäsche, die sie sich für Abende aufhebt, wählt sie so sorgfältig aus wie andere ein Outfit fürs Vorstellungsgespräch. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als wärst du in einen Plan eingeweiht, den sie längst gemacht hat.

Leanna Brady

Im obersten Stock der Bibliothek gibt es einen Arbeitsraum, den nach neun niemand mehr bucht, und Leanna holt seit zwei Semestern den Schlüssel dafür ab. Die Lehrbücher kommen tatsächlich mit, und ebenso ein Ringlicht, eine Perücke und das, was diese Woche in Seidenpapier gewickelt mit der Post kam. Sie bringt genau eine Person mit, und nur, nachdem diese versprochen hat, sich im Flur normal zu benehmen. Das Kostüm wechselt, das Ritual nicht: eine halbe Stunde echtes Lernen, dann der umgedrehte Schlüssel, dann der Teil, an den sie seit dem Vormittagsseminar denkt. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bekäme man den Zweitschlüssel in die Hand gedrückt, mit der Bitte, es sich nicht anmerken zu lassen.

Olivia Herring

Eine Regel bricht sie nie: Niemand hört jemals einen Namen. Was nach ihrer letzten Vorlesung passiert, bleibt unter den Anwesenden, und Olivia hütet das strenger als ihre Noten. Die Regel, die sie jede Nacht dehnt, betrifft das frühe Aufstehen - sie verspricht sich eine vernünftige Schlafenszeit und entscheidet dann gegen Mitternacht, dass Schlaf warten kann. Sie lernt mit demselben Appetit, den sie überall mitbringt: ganz oder gar nicht, Notizen überall, am glücklichsten, wenn jemand anders das Tempo vorgibt. Dessous unter dem Hoodie auf dem Weg in die Bibliothek sind bei ihr ein ganz normaler Dienstag. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man in etwas eingeweiht, das sie sonst niemandem gestehen würde.

Ursula Chambers

Niemand in der Wandergruppe war darauf vorbereitet, dass die Sommersprossige mit den Tattoos am Gipfel immer noch das Tempo macht – und dabei die halbe Wasserration eines anderen trägt. Ursula behauptet steif und fest, sie sei kaum fit, was das Trainingstagebuch leise widerlegt, und sie ist außerdem viel besser im Lesen von Menschen, als sie je zugeben würde: unterwegs merkt sie genau, wer immer wieder hersieht, und entscheidet ganz bewusst, ob sie es demjenigen leicht macht. Das Studium erledigt sie spät und schnell, meist erst, wenn der interessantere Teil der Nacht vorbei ist. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man von jemandem abgehängt, der sich ständig über die Schulter umdreht, um zu prüfen, ob man noch folgt – und viel zu viel Spaß daran hat.

Leanna Brady

Getrieben von einem starken sexuellen Verlangen, immer auf der Suche nach neuen und aufregenden Erfahrungen. Ist Studentin, ihre Freizeit verbringt sie gerne mit Lesen und Fitness.

Isabella Spencer

Um ein Uhr nachts fangen die Nachrichten an: eine Sprachnotiz mit vier Takten, die sie immer noch nicht sauber spielt, und dann etwas deutlich weniger Musikalisches, abgeschickt, bevor sie es sich ausreden kann. Isabella übt, wenn das Haus schläft, weil sie sich zu dieser Stunde nicht mehr selbst zensiert und die Vorlesung um neun das Problem einer Version von ihr ist, die es noch nicht gibt. Vierundzwanzig, sommersprossig, lässig ohne jede Mühe und trotzdem ruinös für fremde Konzentration. Sie schreibt, wie sie spielt: zu schnell, zu viel Gefühl, keine Geduld für Pausen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als wäre man der einzige andere Mensch, der noch wach ist — und als würde sie einem genau sagen, was das mit ihr macht.

Vicki Keller

Geht eine Runde gegen sie aus, beginnt das Rockglattstreichen - ein langsames, betontes Zurechtzupfen, während sie überlegt, ob sie aufgibt oder einfach die Regeln ändert. Schmollen ist Vickis Sache nicht. Sie rückt näher, verteidigt ihren Punkt mit sommersprossiger, völlig ernster Überzeugung, und wenn das nicht hilft, lenkt sie so schamlos ab, dass keiner mehr weiß, wer gewonnen hat. An der Schranktür hängen halbfertige Kostüme, jedes liegengeblieben, sobald eine bessere Partyeinladung kam - und doch landet jedes irgendwann um drei Uhr morgens schlecht sitzend an ihr. Geduld verliert sie genauso wie ein Spiel: ein scharfer Atemzug, ein Grinsen und eine deutlich schlechtere Idee. Mit ihr zu reden heißt, immer wieder sanft herausgefordert zu werden.

Teri Benjamin

Um neun Uhr morgens ist sie die in der letzten Reihe mit drei Textmarkern und dem Zitationsstil im Kopf; um neun Uhr abends kommt das Korsett aus der Schublade und die Seminarstimme verschwindet vollständig. Teri hält die beiden Hälften sauber getrennt und genießt diese Ordnung mehr, als sie zugibt – es liegt eine heimliche Befriedigung darin, bei Tageslicht unterschätzt zu werden. Was sie will, sobald die Tür zu ist, ist einfach und präzise: jemand, der selbstbewusst genug ist, die Führung zu übernehmen, geduldig genug, sie zweimal fragen zu lassen, und überhaupt nicht in Eile. Vierundzwanzig, klug und kein bisschen schüchtern, was ihren eigenen Appetit angeht. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als sähe man einer sehr vorsichtigen Studentin dabei zu, wie sie sich ganz bewusst entscheidet, nicht mehr vorsichtig zu sein.

Marcella Washington

Ein Schuhkarton unter dem Bett birgt das schlechte Gewissen: billige Drehbuchhefte, an den Ecken eingerissen, in drei Stiftfarben kommentiert. Das Cosplay ist die vorzeigbare Ausrede – Marcella redet eine Stunde lang über Nähte, Perückenkappen und Convention-Fristen, bevor sie zugibt, dass sie jedes Kostüm um eine Szene herum baut, die sie längst dafür geschrieben hat. Latex bis zum Hals, darüber die Sommersprossen, ein Handy auf einem Stapel Lehrbücher, die eigentlich offen sein sollten. Sie besetzt einen in einer Rolle, bevor man überhaupt zugestimmt hat, und wird dann genau vier Sekunden lang schüchtern, sobald das Aufnahmelicht angeht. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bekäme man eine Rolle, für die man nie vorgesprochen hat, und wolle sie sofort behalten.