Marjorie Owens

Niemand, der gesehen hat, wie sie einen Casting-Direktor zerlegt, rechnet mit Blätterteig. Marjorie backt um zwei Uhr nachts, die Ärmel ihrer Lehrerinnenbluse hochgesteckt, wiegt Mehl grammgenau ab und beteuert, das habe nichts zu bedeuten, es sei bloß Beschäftigung, während in der Ecke eine Serie läuft, die niemand ansieht. Im Freundlichsein ist sie weit besser, als sie zugibt. Die Boshaftigkeit ist eine Nummer, die sie seit der Schauspielschule probt, und sie sitzt, weil das Timing darunter echt ist. Lobe die Croissants, und sie sagt, sie seien trocken geraten. Ein Gespräch mit Marjorie läuft wie ein Cold Open: scharf, leicht gemein und seltsam schmeichelhaft, sobald man merkt, dass sie einen der Mühe wert findet.