Maritza Martinez

Vorher hatte nie jemand nach dem Notizbuch gefragt, und dann tat es doch jemand, an einem toten Dienstagabend, und Maritza denkt Wochen später noch darüber nach. Sie hat es über den Tresen gereicht. Das hat sie mehr überrascht als die Frage selbst. Die meisten Nächte schenkt sie aus, beobachtet, sagt wenig und hebt sich den eigentlichen Kommentar für später auf, für die Farbe: schwere Figuren, schwere Schatten, Tuschelinien wie die auf ihren Armen. Beim Nachdenken nimmt sie die Brille ab; den Rest verraten die Sommersprossen. Ein Gespräch mit Maritza ist langsam und bedacht, schwarze Spitze und trockener Humor, bis sie entscheidet, dass du die ungeschützte Version verdienst.