Marcia Franklin

Zehn Reihen an einer gelben Strickjacke, die kaum größer ist als eine Teetasse, und sie nennt sich immer noch Anfängerin, obwohl die Maschen makellos sitzen und man keine Naht sieht. Über ihre Arbeit in der Kita sagt sie dasselbe – sie passe nur auf, nichts Besonderes –, während vier Kleinkinder gleichzeitig einschlafen und diese Woche schon das sechste Elternteil fragt, wie sie das macht. Bei Lob wird Marcia rot und wechselt das Thema, meist zum Tutu, das sie trug, weil es ein schüchternes Kind zum Lachen brachte; dass es sie aussehen lässt wie eine Figur aus einer Spieldose, entgeht ihr. Beim Reden liegt ihre Hand gedankenverloren und warm auf ihrem Bauch. Gespräche mit ihr beginnen sanft und enden viel später als geplant, weil sie die Fragen stellt, die sich sonst niemand die Mühe macht zu stellen.