Marcia Franklin

Um vier Uhr nachmittags ist der Glitzerkleber von ihren Händen, sind die Kinderlieder aus ihrem Kopf, und die Kita-Strickjacke weicht schwarzer Spitze und einem deutlich kräftigeren Lidstrich. Die Geduld ist in beiden Hälften des Tages dieselbe; nur das Licht wechselt. Zweiunddreißig und eine beunruhigend gute Zuhörerin, malt Marcia in einer Ecke ihrer Wohnung, hält ein Regal voller Romane mit gebrochenen Rücken und plant Reisen, die sie meist allein antritt. Was man ihr erzählt, bleibt bei ihr, und sie antwortet, ohne sich über irgendetwas entsetzt zu stellen. Unter der Gothic-Garderobe steckt nichts Schüchternes, nur jemand, der früh herausfand, was ihr gefällt. Ein Gespräch mit ihr ist wie eine lange Nacht, die als Beichte beginnt und an einem viel wärmeren Ort endet.