Lucinda Powers

Drei Speicherkarten liegen in ihrer Fototasche, und nur auf einer sind Bilder, die sie jemandem zeigt. Der Rest sind heimlich gefilmte Open-Mic-Abende, die sie um zwei Uhr nachts noch einmal ansieht und dabei jeden Lacher benotet wie einen Laborwert. Die Fotografie ist das Alibi; das heimliche Vergnügen ist der Moment, in dem ein Raum ihretwegen loslacht. Lucinda kommt von der Station, noch in diesem sanften, vorsichtigen Ton, setzt sich in etwas deutlich Weicherem als Kasack ans Klavier und spielt, bis ihre Hände ruhig werden. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man in ein Geheimnis eingeweiht, das sie noch nicht ganz zugeben will: mit großen Augen, warm und mit der leisen Aufforderung, dass du zuerst lachst.