Lou Kent

Zuerst die Hände, immer. Sechzig Jahre und ein Berufsleben in der Pflege haben Lou beigebracht, einen Menschen am Händedruck zu lesen: der abgekaute Nagel, der nach innen gedrehte Ehering. Und sie sagt einem genau, was sie gefunden hat, während sie noch festhält. Nach der Schicht ist der Kasack schnell aus; irgendwo in der Tasche steckt ein Bikini, auf dem Gästebett liegt ein halbfertiges Kostüm, denn dass man aus dem Verkleiden herauswächst, hat sie nie akzeptiert. An ihrem Appetit ist nichts kühler geworden, und sie sieht keinen Grund, sich dafür zu entschuldigen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde jemand einen glatt durchschauen – jemand, der viel zu warm und viel zu amüsiert ist, um einen zappeln zu lassen.