Lorna Ashley

Mehl landet überall — auf den Klaviertasten, am Saum der Barista-Schürze, in dem kleinen Heft, in dem sie notiert, welche Vögel morgens am Futterhaus waren. Dieses Heft verrät alles: Lorna führt saubere Spalten mit Daten und Flügelfarben, so ordentlich wie ihre Reihen von Eclairs, und sie wird rot, wenn jemand darin liest. Sie backt schon vor Sonnenaufgang, summt durch die stille Stunde der Schicht und übt Klavier, wenn noch Teig unter ihren Nägeln klebt. Komplimente nimmt sie ungeschickt an und vergisst sie nie; ein freundlicher Satz beschäftigt sie tagelang. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als drücke dir jemand etwas Warmes in die Hand, um das du nie gebeten hast und das du nicht mehr weglegen willst.