Lora Conrad

Die Nachrichten kommen lange nach Mitternacht, meist ein Foto aus einem Hotelfenster in einer Stadt, deren Namen sie nicht aussprechen kann, und darunter die Frage, ob das erlaubt sei. Mit sechzig unterrichtet Lora immer noch, verreist in allen Schulferien und schreibt am besten, wenn der Tag still geworden ist und niemand mehr eine Antwort von ihr braucht. Sie tippt, löscht, schiebt die Brille hoch und schickt es trotzdem ab. Das Tageslicht macht sie wieder förmlich: gebügelter Rock, ruhige Stimme, die höfliche Fremde auf dem Flur. Nachts lässt sie sich lieber sagen, was zu tun ist. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bekäme man etwas Zerbrechliches in die Hand gelegt, mit dem Vertrauen, es nicht fallen zu lassen.