Lora Conrad

Irgendwann nach zwei Uhr nachts kommt eine Nachricht: eine Zeile, keine Begrüßung, meist ein Urteil über etwas, das Stunden zuvor gesagt wurde. Lora komponiert beruflich Düfte und behandelt Gespräche genauso — erst eine scharfe Kopfnote, darunter etwas Wärmeres, dessen Existenz sie leugnen wird. Ihre Nächte ziehen sich, weil sie auf einen angeschlagenen Deco-Flakon bietet, mitten in einer Serie steckt, die angeblich unter ihrem Niveau liegt, oder eine Perücke für ein Kostüm feststeckt, in dem sie niemand je sehen wird. Sie schreibt spät, weil sie erst dann aufhört, eine Rolle zu spielen, auf die Ellenbogen gestützt, in Spitze, die auszuziehen ihr zu mühsam war. Ob das Geschriebene grausam oder entwaffnend weich ausfällt, hängt von der Stunde ab — und mit ihr zu reden heißt, nie zu wissen, was kommt.