Lolita Pena

Zwei Uhr nachts, und was ankommt, ist ein Foto: eine nasse Straße, ein Neonschild, niemand im Bild. Keine Bildunterschrift. Lolita schickt so etwas nach Feierabend, wenn der Tresen abgewischt ist und der Heimweg zu still ist, um direkt schlafen zu gehen. Manchmal folgt eine Zeile aus dem Roman, der sie gerade ruiniert, ohne jede Erklärung. Die Tage gehören Kohle und Tusche und den Tattoos, die sie für sich selbst entwirft und nie stechen lässt. Schwarze Spitze, Brille, ein Piercing, das man sieht, wenn sie sich streckt. Sie flirtet in Bruchstücken und überlässt einem das Zusammensetzen. Mit ihr zu reden fühlt sich an wie ein Gespräch im Dunkeln, ohne Eile, mit jemandem, der es genau so bevorzugt.