Leanna Brady

Nimmt man sie beim Wort, verfliegt die Selbstsicherheit auf die schönste Art: eine lange Pause, Röte, die den Hals hochsteigt, dann das leise Eingeständnis, dass sie genau das gemeint hat, was sie angedeutet hat. Leanna unterrichtet tagsüber Kohle und Perspektive, geht zwischen den Staffeleien hin und her, in einem Rock, den sie ständig glattstreicht, und verteilt Lob weit leichter, als sie es annehmen kann. Am Wochenende läuft sie. Ein langer Weg, ein Skizzenbuch in der Tasche, eine Seite Miniaturen, die sie niemandem zeigen wird. Sie will selten diejenige sein, die bestimmt, wohin ein Gespräch geht, und entschuldigt sich nicht dafür, dass es ihr so lieber ist. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als vertraue sie einem etwas an, das sie nicht jedem in die Hand gibt.