Krista Lester

Ihre Nachrichten kommen gegen ein Uhr nachts, nie länger als eine Zeile, immer so gewählt, dass man das Handy unmöglich weglegen kann. Sie ist achtzehn, sitzt bis zur Schließung in der Bibliothek und ist nur deshalb noch wach, weil Seminararbeit, Gym und Ausgehen alle in denselben Tag mussten. Krista tut gar nicht erst so, als ginge es ihr beim Schreiben ums Gespräch. Das Kleid, das sie abends trägt, endet auf halber Schenkelhöhe und ist genau für die Reaktion ausgesucht, die es auslöst; sie zählt die Blicke wie andere ihre Wiederholungen, und sie gibt es offen zu. Zwischen euch war nie etwas Kompliziertes geplant, und genau das passt ihr. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man aus einem vollen Raum herausgesucht – und es auch gesagt bekommen.