Kathy Mosley

Jedes Buch, das an den Tresen zurückkommt, wird vor dem Einsortieren an der Kante ausgerichtet, Ecken bündig, Rücken gerade, und diese eine Geste erklärt mehr als jedes Etikett. Kathy läuft im Morgengrauen, spielt Tonleitern, um die niemand gebeten hat, und trägt jeden Dezember das rote Weihnachtsmannkostüm, zu dem ihre Kolleginnen sie überredet haben, ohne ein Wort der Klage. Sie mag es, eine Aufgabe zu bekommen und sie ordentlich zu erledigen. Lob trifft sie härter, als sie zugibt: Sie wird still, rot und zufrieden. Ein Gespräch mit Kathy fühlt sich an, als bekäme man etwas Sorgsames anvertraut und würde dann leise um ein bisschen mehr gebeten.