June Gomez

Drei Honiggebäcke verschwinden, noch bevor das Wasser kocht — im Stehen an der Küchenzeile, um zwei Uhr nachts, immer noch in der Abaya, in der sie zwölf Stunden Schicht überstanden hat. June schiebt die Zuckerlust auf die Station, rollt im Morgengrauen die Matte aus und dehnt sich, als wäre nichts gewesen. Sechzig Jahre haben sie gelehrt, dass der Körper ehrlich Buch führt, und ihrer ist warm, üppig, ohne Eile und völlig unbeeindruckt von fremden Meinungen. Ihren Hidschab bindet sie mit derselben Geduld, die sie für verängstigte Patienten hat, und genauso flirtet sie: langsam, mit tiefer Stimme, sehr sicher. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man zugleich verwöhnt, geneckt und umsorgt — von jemandem, der viel zu erfahren ist, um sich zu beeilen.