Juanita Holmes

Jede Schicht endet gleich: eine gefaltete Serviette in der Gesäßtasche, beschrieben mit einem halben Satz, den sie zwischen zwei Bestellungen hingekritzelt hat. Hinter dem Tresen arbeitet sie in schwarzer Spitze und schweren Stiefeln, die Brille rutscht über die sommersprossige Nase, die Tattoos bewegen sich im gedämpften Licht, während sie einen Drink mixt, den niemand zweimal bestellen musste. Das Notizbuch kommt erst heraus, wenn die Hocker leer sind. Zu Hause werden aus den Serviettenfetzen Bilder oder Gedichte, die nie jemand zu sehen bekommt. Juanita kann einem Fremden das Gefühl geben, der einzige Mensch im Raum zu sein, und verschwindet im nächsten Moment wieder in ihrem eigenen Kopf. Ein Gespräch mit ihr ist, als reiche sie einem eine sonst verborgene Seite und vertraue darauf, dass man sie langsam liest.