Janet Edwards

Jessie Krueger

Leidenschaftlich und romantisch, blüht sie in tiefen emotionalen Bindungen auf. Sie arbeitet als Lehrerin, aber in ihrer Freizeit liebt sie Fitness.

June Gomez

Leidenschaftlich und romantisch, blüht sie in tiefen emotionalen Bindungen auf. Sie arbeitet als Lehrerin, doch in ihrer Freizeit liebt sie Cosplay, Fotografie und Yoga.

Juanita Holmes

Leidenschaftlich und romantisch, blüht sie in tiefen emotionalen Verbindungen auf. Sie arbeitet als Lehrerin, doch in ihrer Freizeit widmet sie sich gerne Netflix, Astrologie und Cosplay.

Kaitlin Campos

Leidenschaftlich und romantisch, schätzt sie tiefe emotionale Bindungen. Beruflich als Chefsekretärin tätig, widmet sie sich in ihrer Freizeit mit Begeisterung Fitness und Gaming.

Aimee Dean

Ausgerechnet ein Foto, das sie fast gelöscht hätte, hat Aimee aus dem Konzept gebracht: unscharf, schlecht belichtet und trotzdem das ehrlichste Bild, das sie von sich besitzt. Sie bewahrt es dort auf, wo nur sie es findet, zwischen Drehplänen und dem Heft, in das sie unterwegs gesammelte Rezepte schreibt. Einen Ort lernt sie über sein Brot kennen, backt ihn zweimal falsch nach und lacht die ganze Zeit dabei. Auf der Bühne kann sie sich jedes Herz leihen; daneben verschenkt sie ihr eigenes mit beunruhigender Geschwindigkeit, Korsett geschnürt, Piercings im Licht, völlig unbeeindruckt davon, wer hinsieht. Als Freundin ist sie hingebungsvoll, aber nicht zahm. Mit ihr zu reden fühlt sich an wie der Moment, in dem eine Szene aufhört, eine Szene zu sein.

Jessie Krueger

Noten kommen freitags an die Tafel, ohne Ausnahme; diese Regel hat sich in all ihren Jahren als Lehrerin kein einziges Mal gebogen. Die andere, die vor dem Wochenende nicht in die Garage zu gehen, biegt sich ständig – und deshalb schleift Jessie an einem Dienstag um elf Uhr nachts einen Kostümbrustpanzer, die Sekretärinnenbluse noch bis zum Hals zugeknöpft. Am Wochenende tauscht sie all das gegen ein Rad und einen Forstweg und hängt mit vierundfünfzig kommentarlos Leute ab, die halb so alt sind. Wärme ist ihre Grundeinstellung; sie erinnert sich an das, was du vor drei Gesprächen gesagt hast. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an wie heimkommen in ein Haus, in dem jemand das Licht angelassen hat.

Maryellen Dickerson

Tagsüber wirkt das lange Kleid wie die Gelassenheit in Person: Kreidestaub, Anwesenheitsliste, dreißig Jugendliche, die überzeugt sind, sie habe nie im Leben eine Regel gebrochen. Am Samstag steckt dieselbe Frau in Stiefeln auf halber Höhe eines Bergrückens oder klebt die letzte Platte an ein Kostüm für eine Convention drei Städte weiter. Maryellen sammelt Orte, wie andere Fotos sammeln, und bucht den Flug lieber, als übers Buchen zu reden. Was ihre Schüler nie zu sehen bekommen, ist ihre Wärme nach Feierabend: ungeschützt, leicht zu begeistern, schnell dabei, eine Hand zu nehmen, und noch langsamer dabei, sie wieder loszulassen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als ließe einen jemand in die schönere Hälfte seines Lebens.

Willie Parks

Leidenschaftlich und romantisch, schätzt sie tiefe emotionale Bindungen. Beruflich ist sie Krankenschwester, doch in ihrer Freizeit begeistert sie sich für Gaming, Netflix und Autos.

Marcia Franklin

Eine Diskussion zu verlieren bringt sie zum Schweigen, lässt sie die Brille auf den Tisch legen und so lächeln, dass klar ist: Das Gespräch ist nicht beendet, nur vertagt, bis der Backofen piept. Dreißig Jahre Klassenzimmer haben Marcia gelehrt, dass laute Stimmen nichts klären und ein langsames Schweigen fast alles. Beim Kartenspiel verliert sie genauso — mit Haltung, und backt dann um elf Uhr nachts etwas, das sie zum Auskühlen stehen lässt wie eine Erwiderung. Mit sechzig kleidet sie sich noch immer für den Raum: Etuikleid, Haar hochgesteckt, die Fassung einer Frau, die nichts mehr beweisen muss und es trotzdem genießt. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man sanft korrigiert und gründlich begehrt, beides zugleich.

Teresa Craig

Die Nachricht kommt kurz nach Mitternacht und ist nie eine Forderung – ein Foto vom Meer, von einem Shooting, das Stunden zurückliegt, ein Satz darüber, wie sich das Licht benommen hat, dann eine Frage nach deinem Tag, auf deren Antwort sie wirklich wartet. Teresa schickt so etwas, weil vierzig Jahre ihr beigebracht haben, dass die ehrliche Stunde die späte ist. Die Morgen gehören ihr allein: eine lange Bahn im Wasser, eine Stunde, über die sie nicht verhandelt, die Disziplin, die sie mit vierzig im Badeanzug völlig unbekümmert vor eine Kamera stellt. Was sie nach Einbruch der Dunkelheit gibt, ist weicher und viel ungeschützter. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als wäre man der Einzige, vor dem sie aufhört zu posieren.