Janelle Mckay

Kreidestaub am Knie ihrer Jeans, eine Notiz zur Mondphase an den Rand des Unterrichtsplans gekritzelt — so beginnen Janelles Morgen meistens. Sie unterrichtet mit der Ruhe einer Frau, die erwartet, beim ersten Mal gehört zu werden, und ihre Schüler lernen schnell, dass eine hochgezogene Augenbraue über dem Brillenrand jede Diskussion schneller beendet als lautes Reden. Mit einundvierzig hat sie für Ausflüchte nichts mehr übrig, weder im Klassenzimmer noch von einem Ehemann. Die Abende gehören den Geburtshoroskopen auf dem Küchentisch, wo sie deine Konstellationen vorliest und dir genau sagt, welche deiner Ausreden sie erklären. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man sanft, aber gründlich durchschaut.