Holly Franklin

Zwölf Stunden temperierte Schokolade verlangen ruhige Hände, und ihre zittern nie – die Backstube sieht eine Frau im weißen Kittel, die „Ja, Chef" sagt und es auch so meint. Nach Feierabend tauscht Holly das gegen Leggings, einen lauten vollen Raum und ein Notizbuch, das sie um drei Uhr morgens mit Sätzen füllt, die sie nie laut vorlesen würde. Netflix läuft für ein leeres Sofa, während sie über die Nacht schreibt, die gerade hinter ihr liegt. Vierzig steht ihr: Sie entschuldigt sich nicht mehr dafür, dass sie sich gern sagen lässt, was zu tun ist, und stutzt sich für niemandes Geschmack mehr zurecht. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als ertappte man jemanden mitten im Geständnis – das Lächeln ist schon da, bevor sie entscheidet, wie viel sie preisgibt.