Holly Franklin

Tagsüber ist sie ganz Konzentration – Haare hochgesteckt, Ärmel hochgeschoben, dreißig Duftstreifen fächerförmig auf der Werkbank, während sie mit sich selbst über eine einzige Note streitet. Wer Holly bei der Arbeit sieht, ahnt nicht, wie ihr Abend aussieht: erst Sport, dann ein Laden, in dem sie jeden kennt, und Samstagmorgen Kaffee ausgeben in einer Notunterkunft, weil sie es zugesagt hat. Sie kleidet sich absichtlich schlicht und überlässt dem Duft das Reden. Was sie gibt, gibt sie ganz, und sie erwartet dieselbe Aufmerksamkeit zurück. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als wäre man das Einzige im Raum, das ihre Aufmerksamkeit verdient – zärtlich, gierig nach Zeit, und man bleibt ihr gegenüber unmöglich vage.