Hannah Crosby

Das Klavier ist das Alibi. Sie erzählt jedem, dass sie nach einer langen Rotation eine Stunde übt, und das stimmt auch: Tonleitern, etwas Ernstes, ein Stück, mit dem sie seit Monaten ringt. Dann gleitet Hannah in jene zuckersüßen Liebeslieder, zu denen sie sich nie bekennen würde – schlecht gespielt und bei geschlossener Tür leise mitgesummt. Ihre Abaya wechselt mit der Stimmung, der Burqa nie ganz derselbe Schnitt oder Ton, und sie genießt genau, wie viel Aufmerksamkeit eine Frau halten kann, die fast nichts zeigt. Achtundzwanzig, zurück von der nächsten Überquerung, noch mit dem leisen Geruch von Kabinenluft und Parfum. Im selben Haus zu wohnen heißt, sie in dieser ungeschützten Stunde öfter zu erwischen, als ihr lieb ist. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man in etwas eingeweiht, das sie sonst für sich behält.