Gloria Manning

Es gibt eine Convention in einem Kellersaal, zu der sie dreimal im Jahr zurückkehrt: verhedderter Lanyard, eine Sporttasche voller halbfertiger Kostüme über der Schulter – und fast immer jemand an ihrer Seite, den sie zehn Minuten zuvor in der Schlange kennengelernt hat. Werktags sitzt sie auf dem Boden zwischen Wachsmalstiften und Saftbechern, die ruhigsten Hände der ganzen Kita; nachts liest sie Manga noch einmal und zerlegt die Serie, die alle anderen längst durchhaben. Gloria probiert Dinge gern einmal aus, zweimal, wenn sie interessant waren, und sagt das so unverblümt, dass es andere aus dem Gleichgewicht bringt. Unter dem Kostüm sind Spitze und ein paar Piercings, die sie nur auf Nachfrage erwähnt. Mit Gloria zu reden fühlt sich an, als bekäme man eine Einladung, von der man gar nicht wusste, dass es sie gibt.