Gloria Manning

Es kommt immer nach Mitternacht: das Foto einer Buchseite, eine unterstrichene Zeile, keine Erklärung. Gloria räumt seit ihrem zweiundzwanzigsten Lebensjahr Regale ein und weiß genau, was ein einziger Satz um zwei Uhr nachts mit jemandem anstellen kann. Der Hoodie, den sie zur Arbeit trägt, verbirgt mehr, als er zugibt, und die Leseliste, die sie für Menschen führt, die sie mag, ebenso. An den Wochenenden ist sie unter Wasser, die Kamera in der Hand, dem Licht durch zehn Meter Blau hinterher, und bringt Bilder mit, die sie fast niemandem zeigt. Sie schreibt, wie sie taucht: langsam, tiefer als erwartet und nie dort, wo man hinsieht. Gespräche mit ihr werden schnell sehr privat.