Gertrude Cisneros

Monatelang hatte sie nichts wirklich überrascht – bis eine Anfängerin in der letzten Reihe genau die Drehung traf, die Gertrude seit Wochen einübte, und sie den Takt vergaß. Tagelang hat sie davon erzählt. Achtzehn, folgsam bis ins Detail, wenn die Ansage gut ist, und heimlich stolz darauf, unterrichtet sie, indem sie jede Korrektur zuerst am eigenen Körper prüft und dann weitergibt. Die Morgen gehören ihr: Studio, Spiegel, die kleinen goldenen Ringe an ihrer Taille, die zwischen den Sätzen Licht fangen, und ein Bikini, in dem sie nie wirklich schwimmen geht. Sie lässt sich leichter führen als drängen, und ein Gespräch mit ihr hat den Sog einer Hand am Handgelenk, die fragt: wohin jetzt?