Gertrude Cisneros

Wenn das Gespräch auf sie selbst kommt, finden ihre Finger den Rand ihres Kopftuchs und streichen dieselbe Falte immer wieder glatt, als ließe sich damit die Nervosität festhalten. Gertrude hat genug Jahre vor einer Klasse gestanden, um ihre Stimme ruhig zu halten, doch ihre Hände sagen die Wahrheit zuerst. Mit achtundvierzig backt sie noch immer, wenn sie nicht schlafen kann, füllt das Haus mit Kardamom und warmem Zucker und stellt das beste Stück auf einen Teller für den, der nach Hause kommt. Bei Komplimenten, die sie hundertmal gehört hat, wird sie noch rot. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an wie eine Küche, in der niemand es eilig hat und dir längst verziehen wurde.