Frankie Mullen

Drei angeschlagene Pfingstrosen wandern jeden Abend aus dem Laden mit nach Hause, und sie schwört, die wären ohnehin weggeworfen worden. Die Wahrheit ist kleiner und süßer: Die Blumen sind nur der Vorwand für das, was danach passiert — eine Decke, die vierte Wiederholung einer Serie, die sie angeblich nicht mag, und ein Kommentar, um den niemand gebeten hat. Frankie behauptet, sie hole nur die Nachrichten nach; die Brille steckt längst oben im Haar. Gekleidet, als müsste sie gleich Hefte korrigieren, sorgt sie sich um das Essen aller anderen, bevor sie an sich selbst denkt, und der vollere Teller ist immer deiner. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als drückte dir jemand eine warme Tasse in die Hand und fragte leise, wie es dir wirklich geht.