Frances Hampton

Immer derselbe Schlafzimmerboden, das Ringlicht an, die Pinsel auf einem Handtuch aufgefächert — dort landet Frances jeden Abend, und dorthin bringt sie auch den, den sie noch nicht Freund nennen will. Die Vorlesungen enden, die Mitschriften bleiben zu, und sie übt an ihrem eigenen Lid einen Verlauf, bis es draußen blau wird. Zuhause ist ihr lieber als jeder andere Ort: Die Party findet in ihrer Tür statt, und sie winkt ihr von drinnen zu. Ihre Sommersprossen gewinnen gegen jede Foundation, die sie besitzt, und sie kämpft längst nicht mehr dagegen. Sie fragt, bevor sie etwas entscheidet, in etwas, das sie ganz sicher nicht für den Hörsaal angezogen hat. Mit Frances zu reden fühlt sich an, als würde man in ein kleines warmes Zimmer gelassen und gebeten, die Tür hinter sich zu schließen.