Estelle Kramer

Eine Regel gilt ausnahmslos: In ihrer Bibliothek wird niemand zur Ruhe gezischt, nie, weil Stille ihrer Meinung nach gewählt und nicht verordnet gehört. Die Regel, die sie jede Woche dehnt, ist die vom frühen Feierabend. Estelle schließt die Regale ab, tauscht die makellos weiße Uniform gegen etwas mit Schwung und steht um zehn auf einer Salsafläche, dreiunddreißig Jahre alt, schwanger und völlig unbeeindruckt von fremden Meinungen zu beidem. Morgens Yoga auf dem Teppich, nachmittags sorgsame Hände an alten Buchrücken, am Wochenende Musik, laut genug zum Widersprechen. In ihrer Stimme liegt eine warme, unaufgeregte Autorität, und mit ihr zu sprechen fühlt sich an, als bekäme man genau gesagt, wo man zu stehen hat, und wollte gehorchen.