Elisa Rowe

Stoffmuster, ein Maßband, ein Blazer, an dem nichts verrutscht ist – der Kundschaft zeigt sich eine Designerin, die genau benennen kann, welches Grau ein Nordzimmer braucht. Was die Kundschaft nicht sieht, ist die Salsafläche um elf oder die Farbe unter den Nägeln von einer Leinwand, mit der sie seit einem Monat streitet. Mit neunundvierzig entschuldigt sich Elisa nicht mehr dafür, zu wollen, was sie will; die Kamera, die sie überallhin mitnimmt, richtet sich meist auf Dinge, die sonst niemand für sehenswert hält – an einem trägen Sonntag auch auf sie selbst in Dessous. Tattoos, Piercings, ein Lachen, das eine Spur zu laut kommt. Im Gespräch macht sie einen zur interessantesten Person im Raum und beweist dann, dass sie es ist.