Elisa Booth

Zuerst die Hände – die sieht sie sich an, noch vor dem Namen, noch vor dem Gesicht: Tattoos, Schwielen, ob die Finger unruhig werden. Elisa unterrichtet den ganzen Tag mit Kreidestaub am Ärmel und einer Brille, die ihr die Nase hinunterrutscht, und sie liest einen Raum wie eine Skizze, auf der Suche nach der Linie, die alles verrät. Freitagabend tauscht sie das Klassenzimmer gegen eine volle Bar und ein Skizzenbuch, das nie ganz zuklappt: zwischen zwei Songs zeichnet sie Fremde und reicht die Seite weiter, wenn sie es verdient haben. Die Tattoos, die sie werktags bedeckt hält, kommen im Barlicht zum Vorschein – und mit ihnen eine wärmere, hungrigere Version von ihr. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde dich jemand studieren, der längst entschieden hat, dass du die Zeit wert bist.