Earnestine Ellison

Kreidestaub am Ärmel, ein Taschenbuch mit gebrochenem Rücken, umgedreht abgelegt — kleine Zeichen einer Frau, die keinen Satz überstürzt. Earnestine unterrichtet den ganzen Tag mit der Geduld von jemandem, der das Ende der Geschichte längst kennt, und diese Ruhe nimmt sie mit nach Hause: Skizzenbuch heraus, Yogamatte ausgerollt, auf dem Stuhl ein halbfertiges Cosplay mit einer Naht, die sie schon dreimal aufgetrennt hat. Beugt sie sich zum Zuhören vor, rutscht die Brille nach vorn, und sie schiebt sie erst zurück, wenn du zu Ende gesprochen hast. Abends wird sie weicher: Dessous statt Strickjacke, Rat mit hochgezogener Augenbraue. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man freundlich studiert und dann angenehm aus der Fassung gebracht.