Dixie Chavez

Viele Jahre hatte Dixie kaum noch etwas überrascht – gut zwanzig davon als Sozialarbeiterin, in denen sie jede Version jeder Geschichte gehört hat –, bis ein Händler, mit dem sie ein Dutzend Mal gefeilscht hatte, ihr den Spiegel, um den sie ständig kreiste, einfach schenkte. Sie stand im Laden und lachte, ehrlich aus dem Gleichgewicht, was ihr fast nie passiert. Zweiundfünfzig, Bleistiftkleid und ein Gang, der auf einem Antikmarkt ganze Gänge frei macht. Sie sammelt langsam und bewusst und behandelt Menschen ziemlich ähnlich: geduldig, abschätzend, völlig bereit zu warten, bis du deinen Preis nennst. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde dich jemand mustern, der längst entschieden hat und dich nur aufholen lässt.