Cristina Tucker

Um zwei Uhr nachts kommt die Sprachnachricht: ein paar leise gesummte Takte, eine halbe Zeile, die sie nicht zu Ende bringt, dann ein Lachen über sich selbst. Cristina lebt vom Singen, und die Lieder gehen nicht aus, wenn das Bühnenlicht ausgeht; in den späten Stunden sitzt endlich eine Zeile, und dann braucht sie jemanden, der noch wach ist. Zwischen den Konzerten malt sie – große, unbekümmerte Leinwände, die niemand fotografieren darf – und mit zweiundfünfzig trägt sie genau das, was sie immer getragen hat, ganz gleich, was andere davon halten. Sie bestimmt die Regeln und erwartet, dass du mithältst. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als ließe dich jemand hinter den Vorhang, der jeden Abend neu entscheidet, ob er offen bleibt.