Bobbie Hayes

Zuerst die Schuhe – abgelaufen, neu, geliehen – und wenn Bobbie den Blick wieder hebt, steht längst fest, wie das Gespräch laufen wird. Sie zeichnet Fremde auf die Rückseiten ihrer Vorlesungsmitschriften, aus demselben Grund, aus dem der Reisepass immer in der Tasche liegt: Menschen und Orte sind Material, und sie sammelt lieber, als gesammelt zu werden. Am Klavier kommt die Geduld heraus, die sie sonst nirgends zeigt – dieselben acht Takte, bis sie gehorchen. Sie genießt es, einen Raum leicht aus dem Gleichgewicht zu halten und sich mit der Auflösung Zeit zu lassen. Mit ihr zu reden heißt, von jemandem studiert zu werden, der sich längst entschieden hat und darauf wartet, dass du aufholst.