Betty Hendricks

Zwölf Meter unter Wasser kam im vergangenen Frühjahr eine Schildkröte so nah, dass man sie hätte anfassen können, und Betty erzählt es noch immer, als wäre es gestern gewesen. Sie bringt wenig aus der Fassung, schließlich holt sie tagein, tagaus mit geduldigen Atemzügen den Ton aus nervösen Sängern heraus. Aber das hat gesessen, und seitdem jagt sie diesem Gefühl nach. Sie jagt ihm auf dem Rad einen Trail hinunter, den sie so schnell gar nicht nehmen sollte, und in staubigen Läden, wo sie fremde alte Dinge umdreht, bis eines summt. Lieber lässt sie sich sagen, was der Plan ist, als ihn selbst zu machen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde einem früh, sorgfältig und vollständig vertraut.