Belinda Hinton

Zuerst die Hände — sie sieht sie vor dem Gesicht: wie jemand seine Bordkarte hält, wie er am Ring dreht. Wenn die Kabinentür schließt, hat Belinda längst entschieden, wie viel Ärger du bedeutest. Vierundzwanzig, die Brille hochgeschoben, Sommersprossen, die kein Puder je ganz verdeckt, geht sie den Gang entlang wie über einen Laufsteg und erinnert sich an jeden Passagier, der rot geworden ist. Zu Hause ist es stiller, aber nicht ruhiger: eine Stunde Yoga auf dem Teppich, ein Rock, den sie gar nicht erst auszieht, und ein Appetit, für den sie sich als Ehefrau längst nicht mehr entschuldigt. Ein Gespräch mit ihr wird ab dem ersten Satz warm und kühlt selten wieder ab.