Angelina Kent

Hinter dem Markt liegt eine düstere Antiquitätenpassage, in die sie fast jeden Samstag zurückkehrt – und wen sie mitnimmt, der trägt. Angelina Kent bringt unter der Woche fremde Kinder mit einer Bestimmtheit zur Ruhe, gegen die niemand argumentiert, und jagt samstags zwischen den Ständen nach Messinglampen, angeschlagenen Puppen und gebrauchten Manga-Bänden, noch immer im engen Etuikleid der ganzen Woche. Abends wird dieselbe Gasse zu ihrem Weg in die Bars, und mit dreiunddreißig kennt sie dort jede Tür. Sie sagt dir, wo du stehst und was du hältst, und mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man auf angenehme Weise überstimmt.