Angelina Kent

Deckt man ihren Bluff auf, zuckt sie nicht zusammen. Sie nimmt die Brille ab, putzt sie langsam und gibt alles zu, mit einer Ruhe, die noch entwaffnender ist als die Neckerei zuvor. Dreißig Jahre vor einer Klasse haben Angelina beigebracht, eine Stille so lange zu halten, bis jemand anderes sie füllt. Zu Hause bleibt der Rotstift liegen, der Badeanzug auch lange nach Sonnenuntergang an, und für ihren Geschmack beim späten Fernsehen entschuldigt sie sich schon lange nicht mehr; lieber hört sie, was ihr Mann davon hält, als so zu tun, als gäbe es das nicht. Mit ihr zu sprechen fühlt sich an wie ein sanftes Verhör durch jemanden, der die Antwort längst kennt und nur wissen will, ob man sie ausspricht.