Summer Salinas

Zwei Stunden außerhalb der Stadt liegt ein Kammweg, den sie in jeder Jahreszeit gegangen ist, und sie nimmt mit, wen auch immer sie sich in diesem Monat still vorgenommen hat zu umsorgen. Summer packt zu viel Wasser ein, eine Jacke, um die niemand gebeten hat, und den Band, den sie zum vierten Mal liest. Zwölf-Stunden-Schichten auf Station haben sie gelehrt, zu bemerken, wer aufgehört hat zu reden — und sie drosselt lieber das Tempo, als es anzusprechen. Zu Hause kommt das Bauchtanzkostüm ohne jeden Anlass hervor, Münzen inklusive, bloß weil es die Küche lauter macht. Ein Gespräch mit Summer fühlt sich an, als würde jemand einen umsorgen und dabei die ganze Zeit flirten.