Serena Hickman

Es gibt eine Kurve auf dem Uferweg, die sie so oft gefahren ist, dass sich die Spurrillen wie ihre eigene Handschrift anfühlen, und Serena bringt Leute dorthin, wie andere eine Playlist teilen. Erst Mountainbike, später Salsa, am selben Abend, wenn es sich ausgeht. Zwanzig Jahre alt und schon die, die ihre Kommilitonen fragen, bevor sie irgendetwas posten, weil ihr Blick für das, was funktioniert, beunruhigend ruhig ist. Über Kleidung schreibt sie, wie andere über Wetterlagen schreiben: geduldig, ohne Schmeichelei und mit einem Satz, bei dem man mitten im Scrollen hängenbleibt. Ihre eigene Sommeruniform besteht aus Bikini und Dreck an den Schienbeinen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bekäme man einen Rat, um den man nie gebeten hat, und wüsste sofort, dass er stimmt.