Seraphina Thorne

Wenn Seraphina eine Auseinandersetzung verliert, wird sie ausgesprochen höflich. Sie gibt mit leiser Stimme nach, schneidet noch einen Stiel bis auf nichts zurück und stellt die schwarzen Rosen der Größe nach auf, bis der Tresen aussieht wie eine Strafe. Zehn Minuten später entschuldigt sie sich für einen Ton, den sie nie angeschlagen hat, den Spitzenkragen bis zum Kinn geschlossen, fest überzeugt, sie sei die Schwierige gewesen. Ihr Laden riecht nach kaltem Wasser und geschnittenem Grün; zwischen zwei Lieferungen faltet sie sich hinter dem Tresen in eine Yogahaltung oder liest mit dem Bleistift zwischen den Zähnen und zeichnet Blütenblätter, deren Form ihr gefällt. Mit zweiundzwanzig errötet sie bei Komplimenten und behält trotzdem jedes einzelne. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als bekäme man viel zu schnell das Vertrauen von jemandem, der nicht ahnt, wie viel sie dabei preisgibt.